Не писала тебе с зимы ни стиха, ни строчки. Знаешь, Солнце, у меня не осталось слов; Я влюбилась, учусь, у подруг родились две дочки, Ну а мне б дописать до точки Про какую-то там любовь.
Я влюбилась, увы! Представляешь, какая глупость? Зарекалась, клялась! А что толку? Опять скулю. Что поделаешь? Жду, как меня отпустит, Задыхаюсь своей же грустью, Редко плачу и много сплю.
Рассказать бы кому, но обидят, распнут, осудят, В душу плюнут, унизят, бросят! Напоследок ударят в грудь! Я люблю её, Солнце. Знаю, что у нас ничего не будет,
Но я верю, что все мы люди, да и сложится как-нибудь.
У неё строгий нрав, ей стихи мои пыль и пепел. Говорю ей \"люблю\", а в ответ только тишь и гладь... Помню, Солнце, что ТЫ идеальным не был, но любил меня. Ей - напротив. Ей совсем на меня плевать.
Я ревную её, как ещё никогда доселе. Я готова вопить от своих же дурных причуд! Как же больно, как же тесно в своём же теле, Но пройдут месяца, недели... И пройдёт. А сейчас - смолчу.