С самых ранних лет я был рожден городским, Млечный путь, квартал, мне был каким-то другим, Свора диких собак на улицах учила, Шестой этаж, квартира, как-будто с ними слила. Двери лифта закрывались, шел домой пешком, В прокуренном парадном, как в Аду голышом. Разбитое окно, словно картина маслом, Игра стоила свеч, хоть и свеча погасла. Словно блюдца лирики о скалы бьются, Терзая на душе какие-то свои чувства, Мелькает микрофон на городских тоннелях, Следы воспоминаний на тех высотках панельных. Я не закрою дверь, оставлю выбор людям, Что делать дальше, хоть было мне по жизни трудно, Три дня, чтобы были, пошли на пользу похоже, Я заново рожден, только чуток попозже.
припев.
Моя земля - это дом и моя цитадель,
Дороги этих кварталов - как достиженье и цель, Но я останусь до конца верным и своим, В этом городе чужих, смога и машин.
2 куплет.
Троллейбусы стоят, такси не ходят тоже, Иду и понимаю, что, по сути, так не гоже, В центре какой-то серый дым, отравить пытались, Туда поехала движуха, вместе разобрались. Вечным быть не дано, но времени полно, Я каждый день решаю, что делать, мне все равно, Я постигаю науку, но знаю, что не дано, Мне быть пророком судьбы, как Клод Фролло. Из романа "Гюго" переношу все на время, Что довело людей до белого каления, Мечты мои, теории о поколениях, Одно я знаю, что я не стану на колени. В домах открыты двери, в парадном ходят тени, Что тянут дым сухим или под водные темы, Пусть пацанва страдает этой черной хренью, Я не предам свой дом, пока бурлят мои вены.