это так странно: еще ощущать тебя будто часть тела... привычно хвататься за все предлоги, чтоб написать тебе, чтоб рассказать, как сча - стье остро зависит от твоего появления на пороге, - и тут же спохватываться, и молчать.
это так странно ловить себя на ерунде: этот вот магазинчик чайный - свожу сюда, эта вот вывеска/книга/закладка - здесь было бы так смешно/интересно... да, было. что не означает есть.
это так странно, учить себя: ты чужой, кожу от гладких касаний пошагово отучать, руки изрезать в кровь (наточил?) ножом, выучить все профайлы будто матчасть, и хлебными крошками осени нежности расточать.
это так страшно, остро и так болит - там, где еще вчера пребывал весь смысл, там пустота и холод. ctrl + delete нет, ctrl + alt + delete - мой компьютер завис, у него замыкание в клеммах или бронхит.
город остался тем же, но пуст и прост, и все вокзалы в раз потеряли цвет - ты мой ответ и мой основной вопрос, ты мое да и самое злое нет,
---------------------------------------------- осенью нежность просто меняет цвет. верить бы в это - можно бы жить всерьез.